Si no sé para que vivo
si en el mar de muere el río
de la tierra prometida
sólo me quedan heridas...

Gustavo Santaolalla

Me hago Lluvia,

y me trepo a tu ventana,

y te espío sin permiso,

y huís, y caigo en tu mejilla.

La acaricio, llego a tu boca,

te robo un beso escurridizo

y te reís, tratas de quitarme

suavemente, pero yo insisto.

Me gusta hacerme Lluvia

porque nadie me juzga

y no tengo que explicarme.

Me hago Lluvia,

empapo tu ropa y tu cuerpo

y te obligo a desnudarte

y me desnudo contigo.

Me hago Lluvia,

y vuelvo a ser Rocío.

Será porque me dueles,
será porque te quiero,
será que estoy segura que puedes
llenarme de palomas el cielo.
Será porque quisiera que vueles
que sigue siendo tuyo mi vuelo.

Será que estás en celo
velando la alborada
o acaso acumulando desvelos
por dudas largamente acunadas.
Tan solo se levanta del suelo
el que del todo extiende sus alas.

Amada mía,
querida mía,
¡ay, Patria mía!
De tumbo en tumbo,
se pierde el rumbo
de la alegría.

 ¡Vamos arriba!,
que no se diga
que estás llorando,
que tus heridas
mal avenidas
se irán curando.
Defiende tu derecho a la vida
y juntas seguiremos andando.

Será que ya no quieres
sufrir más desengaños,
que vives levantando paredes
por miedo a que la luz te haga daño.
Si ya no vienen llenas tus redes,
tampoco hay mal que dure cien años.

Quizás en apariencias
te alejas o me alejo,
el caso es que sufrimos de ausencia
con un dolor ambiguo y parejo.
Amor no significa querencia,
también se puede amar desde lejos.

Mercedes Sosa

¿Qué hace Frida sin sufrir?

Ricardo Arjona

Y yo que sueño ser como Alfonsina

no por la pluma sino por las olas,

me estremezco cuando ruge el agua

que me invita a jugar con la hora.

Pero no creo en marineros ni sirenas

aunque adoro las crónicas de mar,

de ese mar que baila al son del viento

sin memoria, ilusión, razón ni tiempo.

Y yo que sueño ser como Alfonsina

no por la pluma sino por la pasión,

me estremezco cuando calla el agua

que me invita a jugar con la hora.

Mas que yo sueñe ser como Alfonsina

no tengo pluma, coraje ni pasión,

sólo recuerdos de amores perdidos

y un corazón vacío y sin vida.

Me busco en tus ojos

y me encuentro en tus manos

Me escurro en tu sonrisa

y aparezco en tus pies

Me inclino a tus oídos

y me endereza tu espalda

Me despierto en tu ombligo

y desaparezco en tu piel

Me escapo por tu garganta

y me encadeno a tu cadera
hasta ahogarme en tus besos

y perderme en tu boca.

En tus labios, como siempre,

sólo vuelvo a caer.

LXVI

No te quiero sino porque te quiero
y de quererte a no quererte llego
y de esperarte cuando no te espero
pasa mi corazón del frío al fuego.

Te quiero sólo porque a ti te quiero,
te odio sin fin, y odiándote te ruego,
y la medida de mi amor viajero
es no verte y amarte como un ciego.

Tal vez consumirá la luz de enero,
su rayo cruel, mi corazón entero,
robándome la llave del sosiego.

En esta historia sólo yo me muero
y moriré de amor porque te quiero,
porque te quiero, amor, a sangre y fuego.

Pablo Neruda

Nunca dejes de abrirte,
no dejes de reirte,
no te cubras de soledad

y si el miedo te derrumba

si tu luna no alumbra

si tu cuerpo no da más

no te dejes desanimar

basta ya de llorar

para un poco tu mente y ven acá

Estás harto de ver los diarios

estás harto de los horarios

estás harto de estar en tu lugar,

ya no escuchas el canto de los mares

ya no sueñas con lindos lugares

para descansar una eternidad

No te dejes desanimar

no te dejes matar

quedan tantas mañanas por andar.

La máquina de hacer pájaros

RIMA LXXXI

Dices que tienes corazón, y sólo lo dices porque sientes sus latidos; eso no es corazón... es una máquina que al compás que se mueve hace ruido.

 

 

Gustavo Adolfo Bécquer

"...Vulgar cosa es ir a meditar en el desierto. Lo voluptuoso, lo exquisito, es aislarse el hombre en medio de un mar de gestos y palabras, de nervios y pasiones; decretarse alejado, inaccesible, ausente. Lo más que pueden decir, cuando vuelve a sí mismo -esto es, cuando vuelve a los demás- es que baja del mundo de la luna; pero el mundo de la luna, ese desván luminoso y recatado del cerebro, ¿qué otra cosa es sino la afirmación desdeñosa de nuestra libertad espiritual?
He aquí un buen final de capítulo..."

Memorias póstumas de Blas Cubas

Joaquim Maria Machado de Assis

Ayer sentí que me ahogaba, que me cubría el agua toda. ¡Qué felicidad! Todos mis sentidos acaparados por esa materia que se sabe insípida, incolora, inodora; pero yo pude degustarla, observarla, y hasta olerla. ¿Estaré enloqueciendo? El agua conmocionó todo mi ser hasta convertirme en eso que chapoteaba y que se abstraía hasta la más ínfima existencia.

¿Cómo escribir poesía libre con el corazón oprimido?

"...sólo las grandes pasiones
son capaces de grandes acciones..."

Memorias Póstumas de Blas Cubas

Joaquim Maria Machado de Assis

¡Yo lo que tengo, amigo, es un profundo
deseo de dormir!... ¿Sabes?: el sueño
es un estado de divinidad.
El que duerme es un dios... Yo lo que tengo,
amigo, es gran deseo de dormir.

El sueño es en la vida el solo mundo
nuestro, pues la vigilia nos sumerge
en la ilusión común, en el océano
de la llamada «Realidad». Despiertos
vemos todos lo mismo:
vemos la tierra, el agua, el aire, el fuego,
las criaturas efímeras... Dormidos
cada uno está en su mundo,
en su exclusivo mundo:
hermético, cerrado a ajenos ojos,
a ajenas almas; cada mente hila
su propio ensueño (o su verdad: ¡quién sabe!)

Ni el ser más adorado
puede entrar con nosotros por la puerta
de nuestro sueño. Ni la esposa misma
que comparte tu lecho
y te oye dialogar con los fantasmas
que surcan por tu espíritu
mientras duermes, podría,
aun cuando lo ansiara,
traspasar los umbrales de ese mundo,
de tu mundo mirífico de sombras.
¡Oh, bienaventurados los que duermen!
Para ellos se extingue cada noche,
con todo su dolor el universo
que diariamente crea nuestro espíritu.
Al apagar su luz se apaga el cosmos.

El castigo mayor es la vigilia:
el insomnio es destierro
del mejor paraíso...

Nadie, ni el más feliz, restar querría
horas al sueño para ser dichoso.
Ni la mujer amada
vale lo que un dormir manso y sereno
en los brazos de Aquel que nos sugiere
santas inspiraciones...
«El día es de los hombres; mas la noche,
de los dioses», decían los antiguos.

No turbes, pues, mi paz con tus discursos,
amigo: mucho sabes;
pero mi sueño sabe más... ¡Aléjate!
No quiero gloria ni heredad ninguna:
yo lo que tengo, amigo, es un profundo
deseo de dormir...

Amado Nervo

¿Cómo liberarlo de esta tristeza que no merma?

Dame el hábeas corpus para este corazón.

Si uno muere de tristeza, ¿es por causa natural?

DICEN QUE NO HAY NADA NUEVO QUE DECIR
DE NUESTROS IDEALES Y LA LIBERTAD,
DE LAS MIGAS DE PAN SOBRE EL MANTEL,
Y LA HISTORIA INVENTADA PARA EXISTIR.

¡QUÉ NO DIGAN SI HA DE LLOVER MAÑANA!,
LOS QUE DICEN QUE NO HAY NADA QUE DECIR
PORQUE TU SANGRE Y MI SANGRE, COMO AYER,

SIGUEN CORRIENDO HACIA EL MISMO LUGAR.

Y SI NO PUEDO CAMBIAR EL PRESENTE,
HARÉ DE MIS LETRAS UN DULCE REMANSO
PARA VIVIR SIN SENTIR QUE MUERO EN VIDA.

¡QUÉ VIVIR NO ES TENER ALGO QUE DECIR!
PERO SE LE PARECE EN FORMA Y FIN.
CADA VEZ QUE ESCRIBO, RESUCITO.